Terra.

Buddha, un giorno disse

che tutto ciò che aveva detto

non era né vero, né falso.

E questa affermazione

è l’ unica cosa esatta che io abbia mai letto.

L’ ultima delle cose giuste.

Una goccia di rugiada tra le dune di un deserto infuocato.

Questa citazione mi è venuta in mente proprio stamattina,

dopo aver scoperto

che il mio cane di appena tre anni

era morto .

Pensavo stesse dormendo.

Quando ho compreso la triste realtà  ho pianto.

Ho pianto un piccolo oceano infinito di lacrime

e  ho pensato che quel cane io l’avevo amato; come lui aveva amato me

anche  quando ero senza un soldo

e  quello che avevo in tasca

non bastava per sfamare né me, né lui.

Eravamo così magri entrambi

che quando lo abbracciavo

i nostri cuori si toccavano

e si scaldavano l’un l’altro

dal freddo del mondo.

Così l’ho seppellito sotto un albero d’ulivo,

accanto ad una fonte d’acqua che lui adorava.

Buddha, un giorno, disse

che tutto ciò che aveva detto

non era né vero, né falso.

Ma quello che accade nel mondo, a differenza delle parole,

è sempre reale.

E  il mondo è fatto di fuoco, aria ,acqua  e terra.

Ed è nella terra  che l’ho lasciato.

                                                                                                                      Alva.

La poesia perfettibile.

Potrai scrivere quanto vorrai, fino a che la mano ti farà male,

ma la poesia perfetta, così dicono,

deve ancora esser scritta.

Cercherai le parole giuste,

infilandole con eleganza

tra le tue lacrime

che bagneranno un foglio bianco,

in attesa di inchiostro

per diventare qualcosa di più

di un semplice niente, degno di esser guardato, interpretato,

osservato con attenzione

o gettato tra le fiamme di un camino

in una notte d’inverno.

Sfinirai la tua anima alla ricerca

del pensiero elevato, della giusta dose di saggezza

che ti consentirà di penetrare

nel cuore di chi la leggerà.

Ma la poesia perfetta,

 così dicono,

deve ancora esser scritta.

Ci vuole rabbia, dolore, fatica, nausea, mal di stomaco,

indifferenza

per scrivere qualcosa che si avvicini

anche in minima parte

alla verità delle cose.

Devi avere coraggio per dire ciò che altri non dicono

mentre tutti credono che tu sia solo un pazzo

che gioca a scacchi con la sorte.

A volte ,penso che abbiano ragione loro:

gli intellettuali, i grandi poeti, i famosi scrittori, i cattedratici

quando dicono

che la poesia perfetta deve ancora esser scritta,

ma sono certo che ci sarà sempre un foglio bianco

in attesa di chi oserà sfidare il loro sublime

e illuminato pensiero

e che un giorno

o una notte

prima di impazzire

la scriverà.

                                                                                         Alva.

Fine di un amore, via cavo.

Lavagna: le due del mattino.

La via principale è deserta, illuminata da luci sfocate.

C’è una cabina telefonica,con i vetri appannati.

Dentro c’è un uomo con un lungo impermeabile nero;

ha la cornetta in mano e lo sguardo fisso a terra.

Sta parlando con foga e dice che non può finire così

dopo tutti quegli anni è impossibile che termini in quel modo,

non ci vuole credere.

Ogni tanto c’è silenzio e lui scuote la testa,

muove le gambe, pesta i piedi.

Poi ricomincia e urla che ha sbagliato

si, ha sbagliato,ma ama solo lei

c’è solo lei nella sua vita e non può finire così,

dopo tutti i momenti belli trascorsi insieme.

Nel mentre passa una volante della polizia, rallenta,

i due poliziotti dentro alla macchina lo guardano e si dicono qualcosa,

poi se ne vanno sgommando.

Lui continua e dice che farà qualsiasi cosa per farsi perdonare

dice che non può fare a meno di lei, che cambierà,

che tornerà e essere come prima.

Altro silenzio.

Adesso lui la supplica:

- TI PREGO! TI PREGO! -  geme,

chiede ancora una possibilità, una “chance”.

Ancora silenzio. L’uomo ora singhiozza, piange disperato.

- TI SCONGIURO!- mormora.

D’un tratto guarda la cornetta,la riattacca al ricevitore ed esce lentamente dalla cabina

Per qualche istante rimane immobile,

con lo sguardo davanti a se come smarrito,

come annientato,come sconfitto.

Poi si volta e se ne va. La via principale è di nuovo deserta.

Due colombi gloglottano su una scalinata.

Il camion del latte ha iniziato il suo giro.

Un colpo di vento alza delle cartacce facendole roteare per aria.

Dopo, solo il silenzio.

Ci sono sempre dei buoni motivi

per cui un amore non dovrebbe finire

ma in questa mattina, tra le due e le due e trenta

per la donna che parlava con quell’uomo

evidentemente

non hanno contato nulla.                             

                                                                                         Alva.

Bambini.

Certi bambini sono infelici.

Povere bestiole!

Hanno il cervello dei genitori: quadrato, di un millimetro quadrato.

Ridono,

saltano,

urlano,

spaccano,

sputano,

danno calci e mollano pugni

ma i genitori li giustificano,

li scusano,

gli creano alibi.

Mostri che creano piccoli mostri,

idioti che generano piccoli idioti

e hanno facce che pesteresti volentieri con la suola delle scarpe.

Ma sono bambini,

merde intoccabili.

Li hanno partoriti le loro madri

che hanno sofferto

aprendo le gambe e spingendo.

Si sono replicate.

Hanno creato inutili spurghi di fogna

che occuperanno un posto utile inutilmente.

Povere coppie illuse!

Stavate tanto bene da soli!

Passavate inosservati

nelle vostre tute da jogging blu con le strisce bianche

assolutamente uguali.

Nelle vostre cene con gli amici

con le solite foto del vostro ultimo viaggio a Parigi

e gli sbadigli trattenuti per educazione.

Come sono belli i vostri bambini!

Come sono simpatiche le vostre creature!

Meritano il meglio di ogni cosa bella!

Sicuramente meritano voi.

Ma noi non ci meritiamo di avervi.

Non desideriamo vedere i vostri mocciosi

piangere e strillare

e voi che li scusate e li coccolate.

Diventeranno come quegli stronzi

che giocano a palla sulle spiagge;

o che parlano ad alta voce nel cellulare

sul treno,

in aereo,

in ascensore,

al ristorante,

in ospedale,

e in tutti quei posti

dove nessuno si sognerebbe di disturbare.

Stavate tanto bene da soli!

Nella vostra casetta di 400 metri quadri

in riva al mare

con il sole all’orizzonte

e i vostri vezzi da artisti.

Al massimo

avreste dipinto una tela

con qualche cosa di orrendo

pagando poi un critico d’arte

per dire il contrario.

E invece no: vi siete clonati!

La massima opera d’arte.

La vostra carne.

Già scaduta appena nata.

                                                                            Alva.

L'ultima mezz'ora.

Mi ricordo che

ero bambino

e correvo

correvo

non ero mai stanco

sentivo l’aria che mi accarezzava

ed ero felice

ridevo sempre.

Mia nonna urlava dal balcone

“Attento a non cadere!”.

Io la guardavo

e continuavo a correre.

Tutto era bello

ed il sole splendeva.

Mi ricordo che

quando fui più grande

incontrai brutta gente

ed il disprezzo e l’indifferenza

verso gli altri

si accamparono in me.

Litigavo con tutti

facevo a botte

dicevo parolacce

non correvo più

e la gente

iniziava ad osservarmi

ma io li odiavo

sputavo sui loro passi.

Mi ricordo che

quando crebbi ancora

ero il più grande

ed il più grosso

io lo sapevo

e mi divertivo

a spaventare tutti

avevano paura di me.

Me ne approfittai

diverse volte

facendo piangere

tanti bambini

ma la cosa

non mi toccava più di tanto.

Mi ricordo che

quando mi sposai

giurai amore e rispetto

alla donna che mi stava a fianco

ma non mantenni nulla

ed io rimasi solo.

Mi ricordo che

ebbi molte donne

ma trattai male anche loro

le feci piangere.

Mi lasciarono tutte

ed il sole

non splendeva più come prima

e l’aria

quando mi toccava

mi faceva male.

Mi ricordo che

quel giorno all’ospedale

mi dissero

che avrei avuto

ancora poco da vivere.

Io risi.

Ero ancora forte.

Una roccia d’uomo.

Certo, non potevo più correre

tanto veloce

ma ero un gigante

incutevo ancora timore.

e mentre me ne andavo

sapevo che alla Morte

non facevo paura.

Ed ora

eccomi qua

in questo letto

con la pelle

che mi fascia le ossa

senza un capello

debole ed inerme

e le persone che stanno intorno a me

hanno tutte la faccia tirata.

Nessuno è triste.

Sono qui solo per dovere.

Sanno che sono stato un figlio di puttana

e che morire

non è una punizione sufficiente.

Li capisco.

C’è anche mio figlio.

Un uomo ormai.

So cosa sta pensando.

E me lo merito.

Appeso al muro

davanti a me

c’è un orologio

che segna le 20:30

e sono conscio

che non vedrò mai le 21.00

Mi godo in silenzio

gli ultimi istanti

della mia vita.

Non ho paura.

Io so perdere.

Solo, vorrei avere un po’ più di tempo

per scusarmi con tutti.

E’ ora di andare.

Il demonio reclama la mia anima.

Ora intorno a me

tutto è sfocato

cerco di far mia

ancora un po’ d’aria.

Ho come un tremito.

ed eccolo, l’ultimo ricordo…

mi vedo bambino

e corro

corro

corro

quando ad un tratto

incontro mia mamma.

Alzo lo sguardo

e, ansimando, chiedo:

“…mamma quando morirò io?”

“…ma cosa ti viene in mente? Tra tantissimo tempo!!”  - mi risponde

“…com’è quando si muore?” -  chiedo

“…non lo so, piccolo, non lo sa nessuno!”

Poi fa un lungo sospiro.

“…ma ora è tardi, torna a casa”  - dice sorridendo.

Io la saluto con la mano

e mi vedo riprendere a correre.

“…torna a casa!” urla mia mamma.

Sempre più veloce.

E vedo il sole che splende.

Sembra messo lì apposta per me.

Ma è un sole strano

è come se si muovesse qualcosa

al suo interno

è come se…

L’orologio a muro

segna le 20:58.

Il tempo.

Ecco cosa rincorrevo.

Il tempo.

Chiudo gli occhi.

Sto morendo.

Sto tornando a casa. 

                                                                                                     Alva.  

Lettera a mio padre.

Caro papà,

sai che ti ho visto l’altro ieri?

Camminavi come se te la fossi fatta nei pantaloni.

La tua faccia

sembrava una prugna secca

&

i tuoi occhi

due palline da ping-pong usate da troppo tempo.

Di denti & capelli nemmeno l’ombra.

Sai: mi hai quasi fatto compassione

& mi sono chiesto:

ma dov’è finito

il lurido bastardo di una volta?

quello sempre sicuro di se stesso,

quello a cui le donne non dicevano mai di no,

quello che mi diceva sempre

che non contavo un cazzo

& che non sarei mai stato nessuno?

“...a due metri da me devi stare!!questa è la giusta distanza!”

Questo è quel che dicevi

ogni qualvolta

esprimevo un concetto

diverso dal tuo.

Poi

quando mi vedevi abbassare lo sguardo

dalla vergogna,

dalla tristezza,

dalla rabbia,

dall’umiliazione

& dall’odio

allora correvi ai ripari & con la tua voce da coglione mi dicevi:

“…sono cose che si dicono nel nervoso!”

anche se sapevo

che eri sempre lo stesso vecchio stronzo

che galleggiava intorno a me.

Debbo dire

che non mi è dispiaciuto

quando ho saputo che stavi morendo di cancro

dopotutto

chi la fa, l’aspetti.

E sai una cosa?

Non mi mancherai!

D’altronde

tra non molto

tutti & due saremo felici

di essere due metri

uno distante dall’altro

con la sola differenza

che tu sarai sottoterra

chiuso in una bara

a marcire.

Da parte mia

è ora che ti dica questo:

fottiti e vai all’inferno

maledetto figlio di puttana.                

                                                                                                  Alva.