Non devo starmene chiuso in casa
con l'umore che mi ritrovo.
Intorno a me è tutto pericoloso
come la discesa di un ghiacciaio.
Faccio quello che faccio sempre:
affogo il mio dolore nel vino.
Penso ad altre cose
nel tentativo di ricolonizzare la mia mente
atrofizzata e surriscaldata
in piena post alienazione.
Seduto su un cadavere di sedia
mi rilasso.
Giù a mare un auto della polìs ulula
mentre, io, con un tremito,
tento un ritorno alla realtà.
L'atmosfera mi prende male
per cui esco.
Vado a piedi fino a Chiavari
e ragiono che malgrado l'ideologia
integralista che ho adottato
sono sempre e comunque un bravo figliolo
con un buon odore di sapone di Aleppo.
E' certo che gli anni trasformano la maggior
parte delle bambine in donne ma gli uomini no:
non smettono mai completamente di essere bambini.
E' questo che mi strugge, l'intrinseca capacità di grufolare nell'idiozia e nell'immaturità, una virtù che mi sforzo sempre di imitare.
Sono di sicuro in fase -no e quindi vulnerabile.
Pensavo che il tempo fosse bello che scaduto.
Però parlare parlo e, sotto la brutalità della scimmia alcolica,
trovo duro rimanere concentrato.
Certe volte bisogna lottare di brutto per non conoscere una persona.
Un senso nauseante di perdita mi stagna addosso.
E' facile amare,
e anche odiare, se è per questo, qualcuno in sua assenza; qualcuno che non conosciamo davvero; e io sono un esperto dell'argomento.
Il problema più grosso è l'altra parte.
Mi fermo e vomito.
Svuoto il mio essere.
Inizia a piovere forte.
Devo tornare a casa.
Le forze mi stanno abbandonando.
Ho fatto tutte le cose che non ho mai fatto.
Sto tentando di essere migliore.
Sto tentando di fare la cosa giusta e di sistemare tutto.
Prima non avevo mai pianto sul serio.
Avevo imparato a non piangere.
Stasera, però, mi concedo uno strappo alla regola.
Nel buio, dietro la curva, non mi vedrà nessuno.
Alvaro.
con l'umore che mi ritrovo.
Intorno a me è tutto pericoloso
come la discesa di un ghiacciaio.
Faccio quello che faccio sempre:
affogo il mio dolore nel vino.
Penso ad altre cose
nel tentativo di ricolonizzare la mia mente
atrofizzata e surriscaldata
in piena post alienazione.
Seduto su un cadavere di sedia
mi rilasso.
Giù a mare un auto della polìs ulula
mentre, io, con un tremito,
tento un ritorno alla realtà.
L'atmosfera mi prende male
per cui esco.
Vado a piedi fino a Chiavari
e ragiono che malgrado l'ideologia
integralista che ho adottato
sono sempre e comunque un bravo figliolo
con un buon odore di sapone di Aleppo.
E' certo che gli anni trasformano la maggior
parte delle bambine in donne ma gli uomini no:
non smettono mai completamente di essere bambini.
E' questo che mi strugge, l'intrinseca capacità di grufolare nell'idiozia e nell'immaturità, una virtù che mi sforzo sempre di imitare.
Sono di sicuro in fase -no e quindi vulnerabile.
Pensavo che il tempo fosse bello che scaduto.
Però parlare parlo e, sotto la brutalità della scimmia alcolica,
trovo duro rimanere concentrato.
Certe volte bisogna lottare di brutto per non conoscere una persona.
Un senso nauseante di perdita mi stagna addosso.
E' facile amare,
e anche odiare, se è per questo, qualcuno in sua assenza; qualcuno che non conosciamo davvero; e io sono un esperto dell'argomento.
Il problema più grosso è l'altra parte.
Mi fermo e vomito.
Svuoto il mio essere.
Inizia a piovere forte.
Devo tornare a casa.
Le forze mi stanno abbandonando.
Ho fatto tutte le cose che non ho mai fatto.
Sto tentando di essere migliore.
Sto tentando di fare la cosa giusta e di sistemare tutto.
Prima non avevo mai pianto sul serio.
Avevo imparato a non piangere.
Stasera, però, mi concedo uno strappo alla regola.
Nel buio, dietro la curva, non mi vedrà nessuno.
Alvaro.
