Sento il bisogno, in quest'ultimo giorno dell'anno, di scrivere come la penso in proposito.

                                            

                                   

                

Ve li presento. Io li ho visti e sentiti. Ho anche parlato con loro mentre svolgevo le mie mansioni di Operatore Sanitario. Incredulo e basito ho cercato nei più reconditi luoghi della mia mente una motivazione oggettivamente sensata ai loro comportamenti. Ho tentato di aiutarli nei più svariati modi e con tutta la pazienza e tolleranza di cui ero capace. Infine ho ceduto e sono giunto a questa conclusione: essi sono dei perfetti sfasati mentali; una sorta di disadattati psicolabili sbandati nell'anima nonché trionfi dell'emarginazione antropologica moderna indifferentemente dall'età, dalla razza e dal credo.

Sono quelli che gli americani chiamano "men on the street", uomini della strada, ovvero dei mister nessuno.

Essi, caparbiamente, perseguono un’involuzione spirituale e morale che, attraverso una serie infinita di decisioni “sbagliate”, loro malgrado, li risucchia inesorabilmente, giorno dopo giorno, in un vortice nero fatto di una quieta disperazione e di un lancinante e sordo dolore interiore.                  

Essi sgambettano, scalciano e si contorcono vanamente nel fango infetto della loro penosa esistenza, alla ricerca strenua di un'alba di salvezza che, comunque, non verrà.            

Qualcuno proviene dalla classe popolare, altri da quella medio borghese ma la cosa che a volte li accomuna è il fatto che, essendo, ahimè, alienati dalla società e avulsi da qualsivoglia trasporto intellettuale trovano nella loro amicizia un porto di apparente ristoro, di illusoria quiete per i loro animi stanchi.

E da qui parte il dipanarsi insensato e angosciante, delle loro disavventure tragicomiche, intrise di sofferenza, ansia esistenziale, apnea morale e sconcertanti pulsioni auto alienanti.

Le loro vicende toccano tutte le gamme del degrado, sfociando spesso nel grottesco, nel ridicolo e nel patetico delirio.

Tristemente passibili di assoluzione ( in considerazione della “sfiga” mastodontica che li perseguita fin dalla nascita e dell’incapacità dell’odierna società di recuperare e includere gli emarginati, i deboli e i reietti) essi, a volte, sarebbero individualmente meritevoli di un severissimo nonché medievale castigo, in virtù delle nefandezze alle quali, non di rado indulgono; entrambi risultano ormai incapaci di elaborare soluzioni eticamente e spiritualmente accettabili o comunque idonee a riqualificarli, riabilitarli o metaforicamente, a farli risorgere. L’ascolto delle loro teorie complottistiche li fa sprofondare, di volta in volta, ad un livello sempre più basso rispetto alla loro condizione di partenza. Tutto ciò potrà a tratti risultare scioccante e disarmante. Occorrerebbe, forse, vagliare le loro peripezie e accettarle per quello che sono ossia campioni scaduti di laboratorio, iperboli di vita, grotteschi esempi portati al paradosso di quanto in basso si possa cadere in qualità di individui appartenenti al genere umano.

O.B.I. osservazione breve intensiva (un giorno di novembre del 2020)

                              

Lascio lo zaino nel magazzino perché mi hanno detto che di armadietti non ce ne sono. Mi consegnano la tuta di tyveck bianca con strisce blu e due maschere: una cosiddetta chirurgica, l’altra ffp2. Inizio a spogliarmi.

Perché sono qui? Devo essere un pazzo scatenato. Ho lasciato la tranquillità di una casa di riposo (benché proprio al suo interno mi sono preso il Covid), per dare aiuto e supporto all’interno del pronto soccorso e OBI COVID (reparto in cui transitano tutti i positivi con gravi problemi respiratori). Ricordo ancora la lettera con cui mi presentavo all’agenzia interinale zeppa di grandiose motivazioni con derive quasi eroiche. Mi avevano immediatamente assunto. I Kamikaze in quel periodo erano rarissimi ma io non lo sapevo.

Mi infilo la divisa, la tuta, i calzari, i sovra calzari isolanti le maschere protettive, i doppi guanti e il casco di protezione con la visiera. Assicuro con nastro adesivo i sovra calzari, i guanti e INIZIO A SUDARE. Gli occhiali mi si appannano. Sono le 7 e cinque del mattino e vorrei già farmi una doccia. Mi guardo allo specchio. Ho pietà di me. Faccio un profondo respiro, una piccola preghiera affidando la mia mente al D.P.I. più sicuro di tutti: il nostro Creatore quindi apro la porta comandata da un codice.

 

Appena varco l’ingresso del magazzino un altro alieno come me, nel senso del dress code, mi si avvicina e si presenta molto velocemente. Ho esperienza? Ho lo stomaco forte? Sono debole di vescica? Il sangue mi fa impressione? Rispondo nell’ordine sì, sì, no, no, anche se ad ogni prelievo che mi è stato indicato di eseguire prima di quel giorno non ho mai guardato la siringa.  Bene, bene, dice qualcuno dentro la tuta che mi sta davanti e mi chiede di seguirlo. Cammino lungo il corridoio e, come un bambino all’affannosa ricerca della sua mamma che prima o poi sarebbe spuntata per salvarlo da quel luogo così orribile, getto sguardi dentro le stanze. Uomini e donne nei letti tutti con caschi e tubi per la respirazione. Alcuni di loro hanno gli occhi aperti ma non guardano. Sono come degli optional messi lì per fare figura. Da dentro il casco, tutto umido e gocciolante di sudore, combattono la loro battaglia più importante e difficile e credo che, tra una gocciolina e l’altra, all’interno di quel casco, molto spesso, il pianto li accompagna per molte ore della giornata. Poi ce ne sono altri i cui occhi sono chiusi. Respirano a fatica mentre sugli apparecchi di rilevazione i parametri continuano a peggiorare. Li guardi e i loro visi sono già, come dire, contratti come di chi si appresta a riposarsi invece che in un comodo letto bensì in uno scomodo giaciglio o addirittura in terra. Ed è proprio lì che finiranno tra nemmeno 20 ore. Cammino e so che il virus è lì intorno a me. Mi ha già risparmiato mesi prima e non gli ho nemmeno detto grazie. Con questo pensiero, insieme al mio collega che impreca, ci avviciniamo ad un paziente da cambiare, lavare e dargli la colazione. I tempi sono di 15 minuti l’uno, vengo a sapere dall’altro, il che mi fa comprendere che bisogna trottare. Dai Alvaro. Coraggio. Hai 58 anni ma ne verrai fuori anche oggi da qui.