Tu o io?

E tu nell'arte,
sui campi di battaglia;

e tu sopra di tutto,
lassù tra cose immortali;

e tu con la bellezza,
con la vita e il nettare di un vino di Borgogna;

e tu nella gioia,
senza sbiadire
senza perdere valore;

e tu che hai versato un altro paio di mie poesie
su questo mondo

rischiando costantemente l'assurdo
ogni volta

e io
nel mio presunto progresso
in qualità di poeta
avanzo a grandi passi
esibendomi in giochi di prestigio

per continuare a far credere a qualcuno
che ho dormito in posti
dove gli alberi erano libri

e che il mio occhio è aperto
nel cuore del mondo

e che io sono figlio di me stesso
perché è nella mia stessa carne

che ho disperato e pianto.

                                                                             Alva.

Hai sentito qualcosa di strano?

C’è il vento che parla

oggi

qui a Lavagna

in un fluido mare di parole

vicino alla spiaggia;

con l’autostrada che batte forte

il passaggio di auto e camion.

Ci sono ancora camper

con vecchie coppie

in cerca dell’ultimo sole

e gabbiani bianchi

che si adagiano sulle correnti ascensionali

ad ali spiegate

sembrando immobili.

Ma io

sono in piedi

abbandonato dall'eternità

come un pacco

in un ufficio

su una scrivania zeppa di lettere morte

e ho in mente

di rendere il mondo più sicuro

con il canto di un uccello notturno

nel suono profondo

di un uomo che prega.

E una mia lacrima

finalmente vera

cade sulla sabbia

perché ho pensato

che è un ennesimo tentativo

destinato a fallire

così

su una battigia grigia

lambita dal mare

la marcia funebre del tempo

nell'immensità azzurra del cielo

mi lascia intensamente immobile

nell'atroce trasparenza del mio sguardo lontano.

                                                                                                 Alva.