Una storia di quartiere.

Eravamo stati scaraventati

dalla vita

in quel quartiere

tutti e due

io e Remy

alla fine degli anni settanta.

Lui era il secondo

di quattro fratelli.

Vivevano in una stamberga

di tre stanze

lurida e cadente.

I genitori litigavano sempre

e ogni tanto la madre

spaccava i piatti

lanciandoli contro i muri.

Allora il padre

inforcava la sua Guzzi

e se ne andava.

Io e Remy

eravamo grandi e grossi

come solo si poteva esserlo in quegli anni.

Ma mentre io ero

un gigante buono

lui era maledettamente cattivo.

Certo

dover vivere

in una famiglia come la sua

non doveva essere molto edificante.

Ma non bastava

per giustificare

tutta quella rabbia addosso.

Ce l’aveva con il mondo

e con chi lo abitava.

Ovunque andasse

cercava rogne

e, puntualmente, le trovava

uscendone sempre vincente.

Il suo metodo per farsi strada

erano le botte.

Le dava a chiunque si fosse messo

lungo il suo cammino

e quando picchiava

lo faceva con gusto

con una tale violenza

da lasciare senza parole.

Una volta cercai di aiutare

la malcapitata vittima

e mi presi un pugno in faccia.

Non riuscii a reagire.

Ebbi paura.

Ricordo che disse: “ fatti i cazzi tuoi, hai capito?”.

Me li feci.

Fino al giorno in cui

venni a sapere

che aveva picchiato duramente

un ragazzo con la sindrome di Down.

Allora persi la testa.

Presi un coltello

dalla cucina di mia nonna

e lo andai a cercare.

Lo trovai.

Era nel cortile di casa sua

seduto su un pallone sgonfio.

“BRUTTO BASTARDO PEZZO DI MERDA! - gli urlai - PERCHE’ NON FAI IL FURBO ADESSO?”

Iniziai a piangere in preda a una crisi di nervi.

“ TI PREGO…FAI SOLO UN MOVIMENTO; DI’ SOLO UNA PAROLA COSI’ TI APRO IN DUE!OH DIO…DIO MIO FAI UN GESTO…COSI’ TI  TAGLIO QUELLA TESTA DI CAZZO E CI PISCIO SOPRA!”

Ero come indemoniato.

Se mi fosse venuto vicino l’avrei ucciso.

La gente apriva le finestre e le richiudeva.

Lui non fece nemmeno una piega.

Diede un calcio al pallone sgonfio e rientrò in casa.

Io continuai ad urlare:

“ CON QUELLA FACCIA DA CAZZO MERITI DI LAVARTI SOLO CON IL PISCIO!”

Poi me ne andai anch’io.

Il mattino seguente uscii

in una bella giornata di sole.

Mi sedetti all’angolo della strada

a guardare il cielo azzurro

e il viale alberato di fronte a me.

Ad un tratto mi sentii afferrare alla gola e caddi a terra.

Era Remy.

Furioso più che mai.

“ Ora ti ammazzo!” - mi ringhiava all’orecchio.

Ero schiacciato a terra

e il suo braccio destro

mi serrava il collo

come in una morsa.

Cercavo di respirare ma non ci riuscivo.

“ Ripeti quello che hai detto ieri! - sussurrava con rabbia - Ripetilo ora!”.

Percepivo la sua pazzia.

Il cielo, ora, non mi sembrava più tanto azzurro

e i platani, davanti a me, ondeggiavano sfocati.

Stavo soffocando e non riuscivo a muovermi.

Ad un certo punto qualcuno lo chiamò

così mollò la presa ed io ritornai alla vita.

Era sua madre.

Lo sgridò duramente

e mi chiese scusa per lui.

Ma io lo odiavo.

Non ci sarebbero mai state scuse sufficienti.

Dopo qualche mese traslocai

e fu così

che ci perdemmo di vista per 24 anni.

Riuscii quasi a dimenticarlo

fino al giorno in cui

incontrai suo fratello maggiore.

Mi raccontò

che proprio un anno dopo

il mio trasloco

Remy morì per un overdose

lungo la riva di un fiume.

Lo trovarono accanto all’acqua

con la siringa ancora piantata nel braccio.

Non posso dire che mi dispiacque

ma col tempo ero maturato.

Cosicché

qualche settimana dopo

decisi di andare al cimitero della città.

Dopo aver cercato un bel po’

lo individuai.

C’era un cumulo di terra

con erbacce intorno,

una lastra di marmo

e la sua foto

con quello sguardo vuoto

cupo

assente.

D’un tratto mi assalì un ricordo

e mi sentii ancora mancare l’aria

proprio come quella mattina

di 24 anni prima.

Solo che ora c’ero io sopra di lui.

Sorrisi cinicamente.

Mi guardai attorno

aprii la lampo dei pantaloni

e pisciai…

pisciai a lungo su quel marmo

su quella foto

su quella terra zeppa di erbacce e arida

come lo fu

il cuore di quel bastardo

ormai putrefatto

due metri sotto di me.

Non ebbe rimorsi

né pentimenti.

Promisi solo a me stesso

che sarei tornato in quel luogo

almeno una volta al mese.

Dopotutto

mi ero perso

23 lunghi anni

di inebrianti sensazioni.

                                                                               Alva.